458. Nel giardino.

Massa, 17 febbraio 2007.

di R.S.

Nel giardino in cui vissi separata

percepivo oscuri

trasalimenti

e non sapevo che la mia infelicità

era

l’infelicità stessa del mondo.

456. Eros

Marina 15 febbraio 2007.

Eros

Nel cavo nido del cuore

sbocciano gesti d’ombra

trepidando

e mi avvicinano a te

che immoto attendi

– occhi socchiusi –

lungo il cammino delle stelle 

L’ala palpitante

ci sfiora

– quiete – silenzio – una parola

unica –

ritorno – favola – definitivo

allontanamento –

e poi?

Il bagliore si è spento

ma l’attimo persiste

nella memoria

eterno

e supera l’umano

svanire degli eventi -

455. Giovinezza.

Massa, 15 febbraio 2007.

Amara giovinezza amara    di R S

Discendono lievi le ore

lungo la china del tempo

e sui nostri visi intessono

fragili tele di ragno.

Gli occhi non sono più puri

ma contemplano assorti le cose

e vi affiorano segreti sorrisi

e ricordi.

Amara giovinezza amara

che lasci tracce d’arsenico

nel sangue

e il desiderio di non più riviverti.

Amara giovinezza

amara fu la mia

e ribelle.

La banalità tramava insidie

e la ribellione era dolore.

Ora placida l’onda trasporta relitti

stelle cadenti sussurrano piano

“Se tu non m’ami” canta la Carmen

ma senza tormento o passione.

Orizzonti d’azzurro si aprono

ed io scivolando leggera

sul ghiaccio

volteggio in piene figure

e il sangue che pulsa

il fremito inconscio dei polsi

 la vita che circola in me

questo

mi sembra il miracolo.

452. Libertà.

Marina, 13 febbraio 2007.

Libertà   di R  S

Quattro puledri chiusi in un recinto

brucano l’erba

svogliatamente,

della parte di sole che filtra

attraverso vetri opachi

s’abbeverano i fiori

nelle serre,

dal terrazzo ti protendi ad afferrare

l’odore di zolle

che a tratti porta l’aria della primavera

nuova

e sogni distese verdi senza fine

praterie

dove all’alba risuoni il passo dei cavalli

- scendono verso la fredda corrente del Rio a branchi -

Ecco: s’infrange la bolla di sapone

luminescente

il poliedro della tua speranza.

Stridono i pattini dei ragazzi sul selciato

una donna copre di bucato i fili

tesi tra muro e muro

sopra il vicolo.

Ma tra le vecchie rotaie

che nessun treno lucida più

due papaveri

nati di soppiatto si dondolano al vento

- bandiera di libertà -

449. Il vino.

Massa, 12 febbraio 2007.

Io bevo il vino. Moderatamente. Quello che voglio raccontare qui non è tanto la vendemmia quanto la spremitura dell’uva.

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Raccolta la nostra uva e comprate un certo numero di cassette, il lavoro consisteva nel buttare l’uva nella vecchia botte.

Poi mio padre obbligava me a entrare a gambe nude nella botte e a pigiare l’uva.

Di per sé non era un lavoraccio, ma la botte si trovava in una specie di casottino sporco e pieno di ragnatele e io con la testa arrivavo al tetto. Almeno all’inizio mi toccava stare chino.

Pigiavo e pigiavo. E pian piano entravo sempre più giù nella botte.

A lungo andare mi mancava il respiro e l’odore del mosto mi dava alla testa.

Come tutte le cose, finiva anche questo e scendevo dalle botte.

Mi lavavo le gambe e riprendevo il solito trantran.

                                                                                                              7½

La descrizione molto realista rivela un certo risentimento per le angherie subite, comunque è vivace e mette in risalto con misura e lucidità i caratteri di un tempo arcaico e di occupazioni ormai scomparse.